Pioggia e grandine, rastrellano la mia attenzione da tutto il resto

è la tara immaginifica del mio far frullare pensieri

dentro il tritatutto, il tritalamiavita

E se mi appendo alla cornetta e gioco a fare il cornuto geloso

è per questo gelo che ho di dentro e che mi provoca il gelone

Chiama mamma e dille che a cena non vai

che dormi da una amica, che un rabdomante passerà a trovarti

Non le sento le vitamine della frutta, fatico a sintetizzarle

non faccio sunti costruttivi

mi perdo e basta, con le palpebre a mezz'asta, sospeso a tempo indeterminato

la vita a progetto che giunge agli sgoccioli del suo contratto

Sono in contrasto con intere galassie

e mi fracasso le meningi alla ricerca di pungolamenti

Devo diventare operativo

mi devo industriare affinché sia operativo

devo dimostrare operosità

devo diventare operativo e soddisfatto

devo imbastire la recita che il mondo mi richiede

Inutile che fugga dalla selva di palazzi

guardandomi intorno

aspettando che ne crolli uno

che cada un aeromobile (che nella nebbia crepuscolare spara luci lunghe lunghe)

Intanto dì a tua madre che stasera non ci sei

perché ho voglia di approfondire diversi aspetti

sull'arte della fornicazione

Io non so fare nulla, solo piangere a volte
rateizzando questo e quel dolore
impotente di fronte alla realtà sociale prepotente
alle meteoriti che minacciano di orbitarmi addosso
e l'acqua finirà, distilleranno il mio sangue
amaro
Sono bravo e non mi applico
sguazzo come un calamaro dentro al tumbler ornato dallo sozzume delle mie ditate
Travaso di latte versato
nelle giornate di "mesta" che mi stringono le braghe attorno alla vita
che pare un paesaggio morto e marroncino
Non so fare nulla eppure sono bravo
c'è scritto in qualche vecchia pagella messa a zittire tra i ricordi
schiacciata dal mio primo ciucciotto e da qualche accendino
ho freddo perchè non arde niente in questo momento
nel mio cammino
con le bende agli occhi e le pezze al culo
Sono parolette, birbantelle e sul punto di dover morire
perchè ne sono padre e boia
ne sono vuoto
Forse perchè proprio non mi applico.

Un amore senza fine, teorie confutate

Noi convergevamo

dentro una Roma colma di premure

Sento Bulgari misto fumo, ora

e Armani a puzza di cane

Mando a vuoto i tuoi tentativi di monta

restando obnubilato dal senso di colpa

Non per la storia dei fili scoperti

che qualche scossa possono darla

E’ che comincio a pensare

che sia meglio un oggi oggi

che un oggi domani

e che in tutti gli oggi del passato

avresti potuto tenermi tuo indissolubilmente

Ci accingiamo a divergere

in una Roma che mi sbircia fantasma

quando ubriaco da settimane ormai

me ne sto mezzo vivo

a rilasciare endorfine.

Ho tagliato i ponti senza usare rasoiate e senza rivolgermi ad una azienda demolizioni. Ho lasciato accessibile solo qualche stradina nei dintorni ma ho fatto in modo che crescessero lussureggianti i rovi. Così che vi possiate pungere e, arrivati da me, chiedermi i cerotti che non sarò più disposto a darvi.

Amici.

Ma quali amici, è il tempo che ci unisce, è questione di tradizione e dell'idealismo che ne consegue, di una fanciullesca visione della cosa. Voi, ve l’ho detto, siete morti che parlano… ma poco con me. Troppo impegnati e primeggiare nella mediocrità e nei cliché che i vostri quartieri di città v’hanno appiccicato sulle spalle.

Nella vita ho sempre avuto a che fare con persone con interessi diversi dai miei e sempre disposte a ciarlare dei propri, interrompendomi sistematicamente quando ero io a voler prender parola. Ecco perché ora, io, preferisco la gente con cui parlo per strada e al parco (e altrove), ridono di gusto alle mie battute, accettano di instaurare un dialogo dignitoso. Non mi regalano nulla. E se sento la necessità di parlare un po’ di fica allora so chi contattare; con voi è impossibile trattare anche questo argomento. Siete sempre lì a cazzo dritto ma con un velo di rossore e un cappello di tabù. Fanculo, m'avete riempito di ulteriore noia.

E vi inviterò a raggiungermi, ogni tanto, prendete la prima strada piena di rovi e proseguite dritto verso casa mia.

Vi accoglierò col consueto bacio di ben rivisto. E poi sarò così caustico che potrete continuare a parlar male di me dietro le mie spalle da orso. E poi a parlarvi male vicendevolmente dietro le vostre.
Perché voi siete così: non siete un cazzo e godete delle vostre pessime abitudini.

Me ne dolgo, ma mi fa sentire così superiore che a volte torno ad aver voglia di trascorrere del tempo assieme a voi. Con la faccia vera nascosta per l'occasione sotto il cuscino del mio lettone.